En tu carrusel, Enrique, hay una danza de libros y colores vivos, como si las historias restallaran y los nombres sobresalieran, en relieve, en nuestra memoria. En tu tiovivo caben todos los relatos y los versos; caben todas las imágenes y grafías. Y giran, como un carrusel incansable, todos los nombres propios, los protagonistas, los personajes, los objetos, los paisajes.
Todo gira, incluso nuestras vidas, en esa suerte de libro aún no escrito en el que se atropellan, como una multitud, la realidad y la ficción de cada día.